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Oct 21, 2015
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SI PROYECTA FUTUROS AGUAS CON LOS ABISMOS

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Todo es distante y diferente, todo se da simultáneamente en este momento que para mi es el pasado y que para usted es el futuro, parafraseo al maese cronopio, o quizás lo cito, o quizás el futuro es como de costumbre todos los días y a cada segundo, hoy, seguro atascó o atascará (nótese lo pinche rascuacho del presente) su vida de referencias al buen compadre Mcfly, porque cuando morro el Deleoran era lo increíble.

Por lo demás ya sabe que para mi eso de darle contenidos basados en las tendencias del día semana o momento me es bien castroso y complejo, y luego pa’ colmo, viene el señor silicoso-pendejo del staff chidoychale a decirle a uno que las groserías en su texto no suenan naturales, mamada gigante, natural es que chingue usted a su madre cuando todo va bien y se desayuna a la hora.

Pero en fin, ya el pedo de volver es todo un asunto y no se hable del futuro que en resumen nos consume y pese a que usted en su exclusividad se piense presente, ya todo fue y le fue dado o le dieron o le están dando y no cómo se debería o como quisiera, o quien sabe.

Yo por futuro y por volver pienso en un resto de cosas, un par de amores pasados que no dieron el salto o que vieron el abismo y entonces no, que miedo, que vértigo, no gracias, pienso en ese futuro asfixiante porque ya sabe, amo hasta los bordes la fatalidad, y todo indica que a ella, como de costumbre (el señor no-poeta, no-alto, no-atleta, no-conocedor de modelos distanciados, no-amigo de todo cuando todo pasa, no-muy amante de los disfraces a menos que el slam y las ganas de expulsar energía) uno no le siente de maravilla, y entonces los granos y la comezón, la imposibilidad de no rascarse, y mejor hasta luego y el vértigo de nuevo o simplemente el hastío y el tedio, el futuro y el volver vueltos a un punto en donde quizás por fin son presente y todo esta bien, todo estará bien y no hay un auto ni millas por horas para evitar esta madre de haberla encontrado.

Ya sé, ya sé, mis textos como de costumbre no son de su agrado, imagine que vuelve al pasado o salta al futuro y uno no escribe o ya se lo cargo la chingada o mejor imagine mi mano de frente con los 5 dedos en alto, bajando uno a uno hasta que quede sólo el de en medio, y entonces huevos, mejor ponga la tele y chútese de nuevo al compadre McFly y la rola chingona de Chuck Berry:

 

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